Lo miré fijo.
—Sobreviví.
No contestó.
Rodrigo me jaló hacia un pasillo cerca de los baños.
—¿Qué estás haciendo?
—Asistiendo a la boda.
—Sabes de qué hablo. No se te ocurra abrir la boca.
—¿Le contaste a Fernanda lo de la gasolinera?
Miró alrededor.
—Eso fue hace años.
—Tenía catorce.
—Y regresaste, ¿no?
Esas palabras dolieron más que un insulto. “Regresaste.” Como si sobrevivir borrara el abandono. Como si el miedo no contara porque la niña encontró la forma de volver.
—No estás arrepentido —le dije—. Solo tienes miedo de que alguien te escuche.
