Cuando terminé, fui a mi casa, abrí mi computadora y cancelé cada pago que hacía por ellos: seguro del auto de mis padres, suplemento médico, tarjeta del supermercado, celular de Verónica, mensualidad del coche de Rubén, gimnasio, servicios, pequeñas ayudas que sumaban casi 3,000 dólares al mes. Mientras oprimía “cancelar”, recordaba cada vez que les di dinero creyendo que era amor.
Esa tarde aparecieron las fotos. Verónica en la playa. Rubén con lentes oscuros. Mis padres levantando copas. “Mi familia siempre me sostiene”, escribió ella.
Tomé captura de todo.
Tres días después regresaron. No contesté llamadas. No escuché audios. A las 10 de la noche, golpearon mi puerta como si vinieran a reclamar una propiedad robada.
—¡Abre, Angélica! —gritó Verónica—. ¿Qué demonios hiciste con nuestro departamento?
Respiré hondo. Miré una foto de Mateo con su uniforme de béisbol. Luego abrí la puerta.
Parte 2…
Los cuatro estaban en mi porche: mi madre con cara de víctima, mi padre confundido, Rubén evitando mis ojos y Verónica roja de furia, con una mano en el vientre como si su embarazo fuera una credencial para pisotear a cualquiera.
—Necesitamos hablar —dijo mi madre, entrando sin permiso.
—No —respondí—. Necesitan escuchar.
