Empezar de cero, donde Lucas pueda y crecer sin esta sombra era una decisión enorme y muy reciente. La tomé en el momento en que utilizaron la vida de mi hijo para hacerme daño. Esta ciudad ya no era mi hogar. La decisión nacida en la oscuridad de la rabia y el miedo se había endurecido en mi interior, clara y fría. En cuanto Lucas pueda viajar, nos iremos. Pablo, que había estado callado en un rincón, se aclaró la garganta. Puedo ayudar. Tengo contactos en Valencia. Puedo buscaros un piso seguro, discreto. Lo miré. Ese hombre, casi un desconocido hacía unas semanas, se había convertido en mi único apoyo, en la única persona decente de todo aquel infierno. No puedes dejar tu vida aquí, Pablo. Mi vida es muy aburrida. En cambio esto, hizo un gesto vago. Esto me hace sentir útil. Déjame ayudaros mientras os instaláis y luego ya veremos. Irene nos observaba calculando, es una buena idea. Un cambio de aires legalmente, con la custodia total, puedes irte donde quieras. Solo tienes que informarme. Yo llevaré el caso desde aquí y te aseguro que le sacaré hasta el último euro para el futuro de Lucas. Asentí. El plan tomaba forma, un plan de huida, pero también de renacimiento.
Una semana después, por fin pude entrar en la Usín. Lucas estaba en su incubadora, un pequeño guerrero enredado en cables y tubos, pero respirando por sí mismo, me dejaron meter la mano y tocar su diminuta espalda, que subía y bajaba a un ritmo valiente. “Hola, Lucas”, susurré. Soy mamá y nos vamos a ir de aquí a un sitio donde solo habrá paz. Te lo prometo. Su manita, no más grande que una moneda, se cerró alrededor de mi dedo con una fuerza sorprendente. En ese instante, todo el odio, todo el miedo y todo el cansancio se transformaron en una certeza feroz y protectora. Había ganado la batalla legal. Había ganado la batalla por su vida. Y ahora iba a ganar la batalla por nuestro futuro. Lejos de los Romero, lejos de Madrid, miré a través del cristal de la incubadora. Pablo me esperaba fuera sonriendo con timidez. Ahí estaba mi nuevo mundo, mi hijo y el hombre que sin pedir nada a cambio, me había tendido la mano cuando todo se derrumbaba. Madrid con sus luces y sus sombras podía quedarse con sus fantasmas. Yo me llevaba lo único que importaba e iba a empezar de cero. Dos años no son nada y lo son todo.
No se miden por las estaciones, sino por el un peso que va ganando tu hijo, por su primera sonrisa, por su primer mamá, pronunciado con la vocecita de pecho de un niño que tuvo que empezar a luchar demasiado pronto. Lucas celebró sus dos años en una terraza frente a los jardines del Turia en Valencia, rodeado de globos y de algunas personas nuevas y buenas. Los abuelos paternos no estaban allí. Él nunca sabría de su existencia. Mi despacho de abogados, navarro y asociados. Ocupaba una luminosa oficina en el centro. No era grande, pero la placa de latón de la puerta pesaba más que cualquier premio, especialidad, derecho de familia y violencia de género. Mi historia, anónima, pero reconocible para quienes la necesitaban, era mi mejor tarjeta de visita. Las clientas llegaban con el miedo en los ojos y se iban, no, siempre felices, pero pisando más fuerte. Yo les daba las armas, las mismas que yo tuve que aprender a utilizar. Irene, desde Madrid seguía siendo mi socia, mi amiga. Habíamos ganado el divorcio definitivo. La sentencia fue un terremoto. El piso de Madrid era mío, libre de cargas, una indemnización por daños morales que obligó a Arturo a vender hasta sus relojes.
Custodia total y absoluta de Lucas y una pensión de alimentos que llegaba puntualmente cada mes, no por el puntualmente dinero, sino por principios. Pablo cumplió su palabra y nos ayudó a instalarnos. Encontró aquel piso cerca en Delturia con una habitación para Lucas orientada al sol. Y se meses después, cuando todo ya estaba encausado, dijo que volvía a Madrid. “Mi vida está allí”, me dijo con una sonrisa triste. Yo asentí con un nudo en la garganta al que no supe ponerle nombre, pero no se fue, se quedó. Empezó a teletrabajar. Definitivamente sus planos de arquitectura estaban esparcidos por mi salón. Se convirtió en el tío Pablo para Lucas en mi ancla los días en que el pasado volvía en forma de pesadillas, una tarde de otoño, mientras Lucas dormía, sonó el interfono del despacho. Era mi secretaria, Elena. Señora Navarro, hay un señor aquí preguntando por usted sin cita. Dice que viene de Madrid. Se llama Víctor. Víctor, mi detective. Un escalofrío, no de miedo, sino de expectación. Me recorrió la espalda. Que pase. Víctor entró con más canas, pero con la misma mirada afilada. Nos dimos un breve abrazo. Mila, estás radiante. ¿Será el aire del Mediterráneo o la venganza consumada? ¿A qué debo el honor?
A que me pagaste hasta el último céntimo y a que tengo noticias de Madrid. Pensé que te interesaría oírlas de mí en persona antes que enterarte de refilón. Se sentó. Le serví un café. Sacó una tablet, pero no la encendió, simplemente habló. La empresa de los Romero está en quiebra técnica. El padre de Katy, Fernando Soler, rompió totalmente con ellos después del juicio. Los clientes hicieron lo mismo. La mala fama es como el ácido. Arturo intentó montar una consultoría, pero su nombre es veneno en el sector. Lo último que he sabido es que trabaja como comercial en una empresa de venta de muebles de oficina. Vive en un piso de alquiler en la periferia bastante cutre según mis fuentes. Asintió. No sentía alegría, solo una distante y fría justicia. Y doña Carmen continuó Víctor, lo suyo es más poético. Hace tres meses sufrió un ictus leve, pero le ha afectado al habla y a la acteri. Movilidad del lado derecho. Está en una residencia de ancianos y no de las mejores. Arturo va a verla poco, según me contó una enfermera a la que soborné. Dicen que está amargada, que gesticula y farfuya insultos, pero que ya apenas se le entiende. Dicen que los berrinches son malos para la atención. Doña Carmen.
