—Tienes la lengua muy larga, no lo puedo negar. Doña Carmen cerró el táper con fuerza. El plástico hizo un clic seco. Carlos dijo que queréis mudaros al barrio de Salamanca el mes que viene. Ja, atajo de jóvenes. Solo sabéis aparentar. Apenas tenéis dos duros y ya queréis vivir en el barrio de lujo para presumir. Una nuera que se precie ahorra el dinero. No piensa solo en cómo mudarse a una casa mejor. En mis tiempos todos criábamos a los hijos en una habitación estrecha y vivíamos felices. Lucía permaneció en silencio, clavando la vista en un arañazo en la esquina del fregadero, sin decir una palabra. Tras escrutar la cocina con una mirada rápida, los ojos de doña Carmen se posaron en la mesita cerca de la puerta. Allí estaba el bolso negro de marca comercial que Lucía usaba normalmente para ir a trabajar. —Este fin de semana me voy a Marbella con mis amigas del grupo de oración.
Fíjate, la nuera de doña Rosa le regaló un vestido de firma de importación el mes pasado. Claro que de ti no espero nada. Una huérfana de provincias, ni un billete para unas vacaciones decentes, ni un regalo. Pero esa actitud tuya, ¿sabes? Es verdaderamente irritante. Doña Carmen, torciendo el gesto, se encaminó hacia la salida. De pie, de lado y de espaldas a Lucía, metió la mano en el bolso y empezó a rebuscar. En su interior se oyó un ligero crujido. —Me voy y tira esa carne de supermercado barato. Me da asco solo de mirarla. Doña Carmen, tras ajustarse los zapatos, empujó la puerta y salió del estudio sin siquiera mirar atrás. La cerradura digital emitió de nuevo su sonido mecánico. Lucía se quedó inmóvil durante unos segundos, luego se acercó a la puerta, abrió la cremallera del bolso y metió la mano en el bolsillo interior.
La tarjeta de débito de su nómina, que debía estar ahí, había desaparecido sin dejar rastro. Ni siquiera se molestó en buscar más. Caminando hacia un rincón de la habitación, cogió su viejo smartphone. Estaba conectado a la cámara de seguridad de la casa que había instalado expresamente para vigilar a los gatos callejeros que a veces pasaban por delante de la ventana. Retrocedió la grabación 10 minutos. La calidad de la imagen era pésima, pero mostraba claramente cómo doña Carmen, dando la espalda a la cocina, había metido la mano en el bolso, había sacado una tarjeta de débito verde y la había escondido rápidamente en el bolsillo de su vestido. Todo el proceso le había llevado menos de 3 segundos. Era la tarjeta de su nómina. Obviamente el pin era la fecha de nacimiento de su marido. Carlos, sin duda, lo sabía perfectamente. Lucía apagó la pantalla del móvil.
El frío marco de metal resultaba incómodo en su palma. Fue al angosto baño, abrió el grifo y observó en silencio cómo el flujo de agua limpia se estrellaba contra el fondo del lavabo de cerámica blanca. Se lavó la cara con agua fría. Unas gotas le resbalaron por la barbilla, mojando el cuello de su ropa de andar por casa. Su marido, Carlos, esta noche hacía el turno de noche. Lucía cogió una bayeta y fue a su despacho. En realidad, daba vergüenza llamarlo despacho. Un área estrecha de no más de 2 metros cuadrados separada improvisadamente por un armario. Humedeció la bayeta y empezó a limpiar el polvo acumulado en el escritorio. Al mover el teclado, su mano derecha rozó el cajón debajo de la mesa. Normalmente este cajón estaba cerrado con llave, pero hoy la cerradura estaba ligeramente desplazada, aproximadamente 1 mm. Lucía se quedó helada, apretando con fuerza el tirador del cajón.
Tiró. El cajón se deslizó suavemente. Dentro no había nada especial: algunas pólizas de seguros y debajo una agenda de tapa dura. Cuando Lucía abrió la agenda, una tarjeta de plástico negra cayó al suelo. Una tarjeta de crédito. En el frontal no había el logo de ningún banco que ella conociera, solo números en relieve dorados. Lucía cogió la tarjeta, encendió el móvil, entró en la web del banco, introdujo el DNI de Carlos y algunas combinaciones de contraseñas que usaban a menudo. Al tercer intento, cuando tecleó la fecha de nacimiento de su suegra, la pantalla del móvil se actualizó. Aparecieron las informaciones de una cuenta oculta. En la columna del saldo figuraba la cifra de 350,000 €. A juzgar por el historial de transacciones de abajo, la tarjeta black, con un límite fantástico, estaba directamente vinculada a esa cuenta. En la descripción de las transacciones se leía beneficios por inversiones en criptomonedas.
Apoyándose en la silla por un momento, le faltó el aire. En los últimos tres años, Carlos, con la excusa de que estaban ahorrando para la entrada del piso en el barrio de Salamanca, solo le daba 500 € de su sueldo para los gastos de la casa. El resto, decía él, servía para pagar su préstamo de estudios y mantener el networking. Siempre llevaba camisas con el cuello desgastado y con bolitas. Y delante de Lucía se quejaba continuamente de estar sin blanca, de la subida de los precios y decía que se perdía las cañas en la oficina por miedo a tener que dividir la cuenta. Y ahora este hombre escondía 350,000 € en una cuenta secreta. Esto era un patrimonio ganancial que él le ocultaba a su legítima esposa, listo para usarlo en cualquier momento. Lucía apretó con fuerza la tarjeta black. En la punta de su dedo índice, que presionaba la esquina del plástico, quedó una marca blanca.
