L Para ahorrar el dinero de la entrada de una hipoteca para un piso en el barrio de Salamanca en Madrid. Durante 3 años comí solo arroz blanco, lentejas, huevos fritos. Pero mi suegra, que se sentía con todo el derecho por el simple hecho de ser madre, hurgaba siempre a escondidas en mi bolso. Tal vez pensaba que yo, la nuera, simplemente iba a tragar quina en silencio. xfar Cuando cogió mi tarjeta de débito, voló a Marbella y en una boutique de lujo en Puerto Banús, compró bolsos de alta costura para sus amigas del grupo de oración de la parroquia. Para su desgracia,@ había algo que no sabía. La noche anterior yo ya había cambiado esa tarjeta de débito por la tarjeta de crédito black secreta de mi marido, ese mezquino, que había creado para ocultar el patrimonio familiar. Siento curiosidad por saber si mi amado esposo aguantará la presión cuando su móvil se inunde de SMS de notificaciones por una compra de 42,000 €.IL
Antes de comenzar, no olvidéis suscribiros a este canal, dejar un me gusta y escribir en los comentarios desde dónde estáis viendo este vídeo. Es un placer saludaros a todos. Ahora comencemos la historia. La ventana del minúsculo estudio en el extrarradio de Vallecas en Madrid se encontraba exactamente a la altura de la acera. Cuando un repartidor en moto pasó sobre un charco, una salpicadura de barro sucio golpeó el cristal, bloqueando la mitad de la ya escasa luz solar. Lucía tragó el último bocado de sus lentejas. Aquel trago seco pareció atascársele en la garganta. En lugar de un vaso de agua, tomó su táper de plástico y tiró el resto de la ensalada de tomate por el fregadero. En el calendario de mesa, junto a la pila, el día 3 del mes siguiente estaba remarcado con fuerza con un bolígrafo rojo. Era la fecha límite para el pago del alquiler.IL
Para reunir la entrada de la hipoteca de un piso con terraza panorámica en el barrio de Salamanca. En los últimos 3 años nunca se había permitido comer fuera gastando más de 10 € después de descontar el depósito mensual en la cuenta de ahorro, lo que le quedaba de su sueldo como funcionaria interina en el ayuntamiento, apenas le daba para vivir. Unos pasos pesados sonaron en el pasillo exterior, seguidos por el sonido de una cerradura digital. Bip, bip. Los hombros de Lucía se tensaron. El código solo lo conocía su suegra, doña Carmen. La puerta se abrió y una ráfaga de aire frío con olor a humedad del callejón invadió la casa. Doña Carmen, sin quitarse los zapatos sucios, cruzó el umbral y a grandes zancadas entró en el minúsculo salón. —Ya ha llegado, doña Carmen —dijo Lucía. Secándose las manos en el delantal, bajó la cabeza y se hizo a un lado.
Doña Carmen, sin mirar a su nuera, fue directa hacia la nevera en la cocina. Abrió la puerta con fuerza. El aire frío salió de golpe. Sus dedos, rechonchos y ásperos, empezaron a hurgar en lo poco que había dentro, como si estuviera poniéndolo todo patas arriba. Empezó a sacar uno a uno los táperes de comida, posándolos con un golpe sordo sobre la mesa. ¿Y esto qué es ahora? Doña Carmen abrió la tapa de uno de los recipientes y un fuerte olor a ajo se esparció por la cocina. Con dos dedos cogió un trozo de carne y lo sacudió con asco. —¿Estofado? ¿Le das carne de segunda para comer a mi hijo? Carlos se mata trabajando en ese bufete ocupándose de esos clientes importantes, pero cuando vuelve a casa no puede comer ni un trozo de carne en condiciones. —Es lo que he cocinado para Carlos, señora, dijo que últimamente le apetecía comer algo con una salsa más espesa —respondió Lucía en voz baja.
—Tienes la lengua muy larga, no lo puedo negar. Doña Carmen cerró el táper con fuerza. El plástico hizo un clic seco. Carlos dijo que queréis mudaros al barrio de Salamanca el mes que viene. Ja, atajo de jóvenes. Solo sabéis aparentar. Apenas tenéis dos duros y ya queréis vivir en el barrio de lujo para presumir. Una nuera que se precie ahorra el dinero. No piensa solo en cómo mudarse a una casa mejor. En mis tiempos todos criábamos a los hijos en una habitación estrecha y vivíamos felices. Lucía permaneció en silencio, clavando la vista en un arañazo en la esquina del fregadero, sin decir una palabra. Tras escrutar la cocina con una mirada rápida, los ojos de doña Carmen se posaron en la mesita cerca de la puerta. Allí estaba el bolso negro de marca comercial que Lucía usaba normalmente para ir a trabajar. —Este fin de semana me voy a Marbella con mis amigas del grupo de oración.
Fíjate, la nuera de doña Rosa le regaló un vestido de firma de importación el mes pasado. Claro que de ti no espero nada. Una huérfana de provincias, ni un billete para unas vacaciones decentes, ni un regalo. Pero esa actitud tuya, ¿sabes? Es verdaderamente irritante. Doña Carmen, torciendo el gesto, se encaminó hacia la salida. De pie, de lado y de espaldas a Lucía, metió la mano en el bolso y empezó a rebuscar. En su interior se oyó un ligero crujido. —Me voy y tira esa carne de supermercado barato. Me da asco solo de mirarla. Doña Carmen, tras ajustarse los zapatos, empujó la puerta y salió del estudio sin siquiera mirar atrás. La cerradura digital emitió de nuevo su sonido mecánico. Lucía se quedó inmóvil durante unos segundos, luego se acercó a la puerta, abrió la cremallera del bolso y metió la mano en el bolsillo interior.
La tarjeta de débito de su nómina, que debía estar ahí, había desaparecido sin dejar rastro. Ni siquiera se molestó en buscar más. Caminando hacia un rincón de la habitación, cogió su viejo smartphone. Estaba conectado a la cámara de seguridad de la casa que había instalado expresamente para vigilar a los gatos callejeros que a veces pasaban por delante de la ventana. Retrocedió la grabación 10 minutos. La calidad de la imagen era pésima, pero mostraba claramente cómo doña Carmen, dando la espalda a la cocina, había metido la mano en el bolso, había sacado una tarjeta de débito verde y la había escondido rápidamente en el bolsillo de su vestido. Todo el proceso le había llevado menos de 3 segundos. Era la tarjeta de su nómina. Obviamente el pin era la fecha de nacimiento de su marido. Carlos, sin duda, lo sabía perfectamente. Lucía apagó la pantalla del móvil.
El frío marco de metal resultaba incómodo en su palma. Fue al angosto baño, abrió el grifo y observó en silencio cómo el flujo de agua limpia se estrellaba contra el fondo del lavabo de cerámica blanca. Se lavó la cara con agua fría. Unas gotas le resbalaron por la barbilla, mojando el cuello de su ropa de andar por casa. Su marido, Carlos, esta noche hacía el turno de noche. Lucía cogió una bayeta y fue a su despacho. En realidad, daba vergüenza llamarlo despacho. Un área estrecha de no más de 2 metros cuadrados separada improvisadamente por un armario. Humedeció la bayeta y empezó a limpiar el polvo acumulado en el escritorio. Al mover el teclado, su mano derecha rozó el cajón debajo de la mesa. Normalmente este cajón estaba cerrado con llave, pero hoy la cerradura estaba ligeramente desplazada, aproximadamente 1 mm. Lucía se quedó helada, apretando con fuerza el tirador del cajón.
