La luz blanca del hospital hacía que todo pareciera más limpio de lo que era.
—La policía viene en camino —dijo Alan—. Pero hay algo que debes saber antes.
—Habla.
Alan respiró hondo.
Miró hacia ambos lados del pasillo, como si temiera encontrar una sombra conocida.
—Daniel llamó hace quince minutos. Preguntó si había ingresado una mujer sin identificar.
Sentí que la rabia me subía al pecho.
No era un estallido. Era algo frío, antiguo, quirúrgico.
—¿Qué le dijiste?
—Que no podía confirmar información de pacientes.
—¿Y él?
—Insistió. Dijo que su esposa no había vuelto a casa. Sonaba… demasiado tranquilo.
Demasiado tranquilo.
Esas dos palabras se quedaron colgadas entre nosotros como una sentencia.
Volví a mirar la cortina detrás de la cual estaba Emily.
Mi hija, mi niña, pidiendo que su esposo creyera que estaba m*erta.
—¿Qué tan graves son las heridas? —pregunté.
Alan bajó la voz.
—Dolorosas, traumáticas, pero no profundas. Quien lo hizo sabía exactamente hasta dónde llegar.
Eso me golpeó de otra manera.
No había sido un arrebato ciego. Había sido un mensaje calculado.
—¿Puede hablar?
—Por momentos. Pero está sedada, débil y en shock. Necesita seguridad antes que interrogatorios.
Seguridad.
Había pasado cuarenta años salvando cuerpos abiertos sobre mesas frías, pero nunca había aprendido a proteger un alma.
Entonces sonó mi teléfono.
En la pantalla apareció el nombre de Daniel.
No contesté.
Alan vio el nombre y palideció aún más.
—Richard, no hagas nada impulsivo.
Casi me reí.
La palabra impulsivo parecía ridícula para un hombre que acababa de ver aquello en la espalda de su hija.
El teléfono dejó de sonar.
Tres segundos después llegó un mensaje.
