“Ella lo negó”, se rompió la voz de Lisa. “Dijo que chocó con un marco de la puerta durante un entrenamiento. Shane, he visto suficientes víctimas de violencia doméstica para saber la diferencia entre un accidente y un asalto”.
El viejo guerrero en Shane quería conducir al gimnasio de Dustin en ese momento. Pero quince años de entrenamiento táctico le habían enseñado paciencia. No ganaste peleas cargando a ciegas. Reuniste inteligencia. Esperaste el momento adecuado. Golpeaste cuando la guardia de tu enemigo estaba bajada.
—Lo manejaré —dijo Shane, con la voz un gruñido bajo.
– Legalmente, Shane. Prométeme”.
Conoció los ojos de su esposa y no dijo nada. Algunas promesas que no pudo hacer.
Dos semanas pasaron por aquí. Shane observó y esperó, su entrenamiento de vigilancia de Force Recon pateando con un viejo y familiar zumbido. Pasó por la Forja de Titán tres veces, memorizando el diseño, los patrones, las caras. El entrenador de Dustin era un boca fuerte llamado Perry Cox, un hombre de unos cuarenta años con tatuajes en la cabeza y el cuello afeitados, el tipo de entrenador que confundía la brutalidad con la disciplina.
Shane también hizo llamadas. Su viejo compañero de los Marines, Gabriel Stevenson, ahora investigador privado en San Diego, realizó verificaciones de antecedentes.
“El novio de tu hija está sucio, hermano”, informó Gabriel por teléfono, con la voz sombría. “Tres cargos de asalto que se declararon a favor de los delitos menores. Una orden de restricción de una ex novia. Y aquí está el truco: su tío es Royce Clark”.
