“¿Cómo te está tratando Dustin?” Preguntó, su tono casual, pero sus ojos rastreaban cada micro-expresión, cada sutil escabalda.
“Él es bueno. Realmente bien”. La pausa fue medio segundo demasiado larga. “En realidad, estamos entrenando juntos ahora. Él me está enseñando algunos conceptos básicos de boxeo”.
La mandíbula de Shane se apretó. Dustin Freeman, veintiséis años, un luchador arrogante de MMA que entrenó en un gimnasio de centro comercial llamado Titan’s Forge. Habían estado saliendo durante cuatro meses, y a Shane le había disgustado desde el primer apretón de manos: demasiado agarre, demasiado contacto visual, el tipo de exhibición de dominancia insegura que gritaba sobrecompensación.
“Marcy,” Shane dejó sus herramientas, su voz suave pero firme. “Si algo está mal...”
“Nada está mal, papá. Ya no soy un niño”. Ella le besó la mejilla y se retiró antes de que pudiera empujar más. “Mamá necesita ayuda con la cena”.
Esa noche, Shane se sentó frente a su esposa, Lisa, en la mesa de la cena, la silla vacía de Marcy, una acusación silenciosa entre ellos. Lisa, una enfermera de trauma en el condado General, tenía el mismo pliegue preocupado entre sus cejas que él sentía formando en su propia frente.
“Ella está cubriendo moretones”, dijo Lisa en voz baja, con la voz apenas un susurro. “Los vi cuando pasé por su apartamento ayer. Marcas de los dedos en la parte superior del brazo”.
Los nudillos de Shane blanqueaban alrededor de su tenedor.
